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办公室内。
他站在那儿，低着头，浑身狼狈。
世界寂静。
混乱的场面重现，他被打了一个巴掌，面前是不认识的人。
那个人掉了下去，滚落了半层楼梯。
昏迷不醒。
他不知道是不是自己，已经不记得，一切都变得模糊。
嘴里还残留着血丝，他的舌头能感受到淡淡却又扑面的腥味，一丝丝，脑海里已经没有了想法。
他只是轻轻推了一下。
是的。
刀尖掉落，刺啦一下的光闪烁在眼前。
他不过是轻轻推了一下。
身上被扎出的伤口渐渐有了痛觉，一动，便像撕裂开来，却又流不出血。
是他干的。
他们都说是。
被人指辨着，他发觉自己的心不跳了，低头看看，他才知道自己这么冷。
他觉得，是要下雪的。
窗外还是很亮，截然不同的亮，明明该有冬天的味道了，却仍是浮动着燥尘。
他想看雪，只是一点点雪，不用纷纷扬扬，他还没看见过。
该知道的。
他该知道自己必须要承担些什么。
一切责备都不可能听见了，对他来说也毫无意义，不过是顿劈头盖脸的骂、打，然后看着一些奇怪的动作，不明的事情发生。
可他听不见，他只是旁观，他不用参与。
哭得哀天嚎地的人趴倒在地上，探头议论的人躲在墙角，他只不过是站着，在中间，像小说里的上帝视角。
可上帝视角终归需要一个立场的，这时候他就不知道该往哪去了。
明明不关他的事。
他把自己的袖子撩起来，露出手臂展示给大家看。
眼前变得白蒙蒙的，一条条疤痕变成了淡淡的粉色，像是刚刚愈合，那种绯红，他们所说的樱花的绯红。
绽放开来。
一瞬间的沉默，他又继续把自己腹间的衣物撩起，给展露出来。
那里的淤黑一片，碰着不痛，括了一圈新痂。
他明明一直都那么痛，此刻却又没有了感觉，只是他本来就长那样一般，他本来就应该接受痛觉。
还有背部，肩膀，他都没有伤，一点都没有，那些都只不过是假象是不是。
你们能看得见吗。
缄默。
他熟知这样没有用。
但他还是忍不住想要展示。
他甚至想脱个精光，□□地好好让他们看看，最好有人把他解剖开。
好探讨一下，他的心是为什么，不跳了。
“私了吧。”对方提出。
他闭上眼，对着在纸上说一句：
「别告诉我妈。」
-
他在全校的广播里道了歉。
很奇怪。
每一步，他都走得很奇怪。
有目光打量他。
无论他做什么事，都跟着他。
他知道自己不受待见了。
没关系。
广播里不知道是什么感受。
他只是照着念，念就足够了。
一个一个字，打伤、处分，对不起……这够了吧。
他会弥补的，
他会一点点弥补的。
他是有过错。
他错在了咬人，他不该去咬的。
他也不该混合着血味，然后不自觉地流在嘴里尝的。
他本就什么都不该，每呼吸一口都是痛，很痛，肺被一点点刺穿的感觉。
手是凉的吧。
在想。
水龙头哗哗溅起的水花，白沫浮起又消失，他对着看。
不断地浮现要是自己也一样，什么都不用管，转瞬即逝。也许会被人看见，被人羡慕，但现实中只会有血沫吧……
他想做无忧无虑的，哪怕是一秒钟，半秒钟。
呆了很久。
出去，继续接受无声地荆棘。
地面是雪白的，混合着墙，混合着天花板，分不清楚了，什么都只散发出一种交杂的味道，呛鼻。
他没什么事情能做了。
已经成了只能被观赏，非议，的一个物品。
应该是要满足的。
他想维持，维持下去。
什么都没发生就好，在心里抹掉就好，即便是自欺欺人地留下，时不时苦笑，他的皮肉还是存在着皮囊。
他不想要人生。
只想安定，他很简单。
他想要没有起伏，谁都看不见他，他就坐在那儿，站在那儿。
灵魂也许就是这样吧。
路上的清冷蜷袭全身，像是被风挟裹。
意外地有了点暖意。
没有人会等他了。
路很短，很小，细细狭狭。
走过去，没有阻挡。
路灯会亮起来的。
推开门。
母亲在客厅里等着。
轮椅已然没了光泽，彻底附上锈迹。
却仍能倒映出一个很小很小的影子。
母亲没有动，只是放下电话。
他知道，站在那。
你不适合。
轮到他缄默了。
